Echo,
1927-2007
A
una rosa mía
He
una rosa, yo, en lo güerto, que se parez a una flama
que
lo sol de meyodía encendese'n la rosera;
si
la bisa la bandía, ye igual que una llamarada
y
los capullez son purnas que brincan de ixa foguera.
Como
ye de vida curta, la cudio con muito esmero;
querería
que durase... hasta que yo me morise...
y
al irme'n, ya, d'esti mundo, la mía rosa de fuego
amonico
s'apagase, s'acochase y machurrise.
Las
polidas mariposas lo suyo néutar no tastan;
los
moscallóns, morgoniando, no s'atriven a posarse'n;
yo
prexino si habrán miedo de dixarli bella taca
y
alcaso, las mariposas, hayan miedo de cremarse'n.
Ye
no vivir como vivo por esta rosa de flama:
me
s'antulla que la furtan, la maltratan y la creban;
clavada
i-só en la finestra, que hasta suenio que me clama,
pero
muda ye'n lo ramo, más polida que una estrela.
Hoy
lo cielo yera escuro, con nublos de muitas trazas:
meyo
negros, meyo grisos y, blancos, con muitos brilos;
como
i-plegan de Forquiello, siguro trayen tronada
y
los blancos, que relucen, serán preñes de granizo.
Corro
ascape ta lo güerto, entre que un trueno retembla...
¿Qué
faré yo con la rosa?... ¡Qué faré, Dios de lo Cielo!...
Si
la plevia caye, firme, las follas irán ta tierra
y
si escarga lo granizo, la estroxina sin remeyo.
La
pillo con las dos manos, como a lo filio la madri
li
acaricia la careta, y, con ixe mismo mimo
li
digo con voz muy queda (entre que vo un beso a darli)
y
me trovo, allora, engüelta en olós cuasi divinos:
—No
hayas miedo, rosa mía, si te levo de la talla
un
aposento te guardo millor que lo de lo güerto,
a
cobexo de las plevias, de lo sol que astí t'abrasa
u
de babas de bel cuco que t'enchunque sin d'antuello.
En
la finestra más clara que bi-haya en casa nuestra,
ixa
que da ta Escagüés, Remílez y Romaciete,
en
lo vaso más veroyo y con l'agua bien fresqueta,
tú
i-verás clariar lo día y tamién si s'escurece.
Y
lo cruzar de los nublos como barcos por lo cielo...
Y
sin tiras paxaricos en la nuey y en las albadas...
Y
lo volar de las follas, devantadas por lo cierzo
t'aganará,
porque allora, serás libre de voladas.
De
pronto, sinto un punchazo que me traspasa lo dedo...
A
lo fuir de la mano, s'esgarra la sangonera
y
de la guilla, ya fonda, s'escurre sin ferli duelo
la
sangre roya y calién que motía la rosera.
Me
concaro con la rosa mirándola fito a fito
y
li do la mía quexa con más pena que carraña:
—¿Asinas
pagas, infame, lo cudiáu, esvelo, aïmo,
que
yo he habíu con tú dende que ibi-és en la mata?
La
rosa no tarte branca y cabecía con l'aire...
Un
rayet de sol se'n baxa y la fa más encendida...
Li
do otro beso... ¿Qué se sabe de punchas ni disaires
si
no sabe que, de todas, ella ye la más polida?
Echo,
agosto de 1994
Chuegos
antismás
De
críos que chugan
la
plaza s’emplena;
y
los que no i-caben
en
la de Xiquena,
se’n
ven por lo plano
clamau
de Brigeda
y
empecipian, lugo,
los
chuegos que quieran.
Sortían
lo marro,
y
chugan a perras
―d’estos
mui poquéz
que
pocas ne levan―.
A
chapas y a visto,
y
fincaus en tierra
los
que a bolóns chugan:
que
l’alforcha plena
lis
baxé su padri
de
la Solaneta,
plegaus
en caxicos
de
ramas mui viellas…
―¡Ja
pa felo! ―grita,
qui
lo chuego leva;
y
los compañés
sin
chugar se'n quedan
aguaitando,
cutios,
que
lo bolón pierda,
si
no atina’darli
a
lo que quereba.
En
que l’apercacen
―si
lo turno i-plega―
¡que
xiga’n á darli…!
que
ya lis amuela
estar
morgoniando
respetando
reglas,
y
―¡ja pa no felo!―
han
a icir ucenas
de
veces, en tanto
que
l’otri no pierda.
En
la plazoleta
deván
de l’ascuela
otro
grupo a nego
chuga
en riatera
que
pa rematarlo
sólo
tres ne quedan.
Las
crias a moñas,
a
tabas, a tiendas,
y
a lo plan marcau
a
cuadros, en tierra,
lo
ven recorriendo
con
una peñeta
que
rempuxan, floxo,
a
la calcañeta.
¡Si
en la raya para,
han
de pagar pena!
Pan
de paxaricos
pillan
las que a tiendas
chugan,
y desfeito,
p’arroz
ye a la venta;
con
las cacerolas
y
las sardinetas,
qu’en
parés de güertos,
con
las coronetas,
a
muntóns se crían
y
baratas cuestan.
En
lo Cachurral,
con
una sogueta,
colgada
en bel árbol
de
tallas mui recias
otras,
entre tanto,
bien
se rechumbelan.
―¡Rempuxa
más fuerte,
que
tapar la estrela
que
acucuta, agora,
quiero,
Marieta!
¡Si
puyas bien alto
sin
vierla te i-quedas…!
La
nuey ya ye’ncima
todos
se’n replegan…
la
plaza sin crios
¡ye
triste y disierta!
¡Lo
plano sin chuegos,
se
muere de pena…!
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